Pies descalzos

Hoy me he sentado en el salón de casa. Descalzo. Boca arriba y con los piés en la pared fría. Y he hecho recuento. Más bien he repasado lo que ha sido mi vida en los últimos seis meses, que no es poco. A saber. El pasado mes de enero, Nacho Martín Negrín (nombre completo), un señorito de 30 tacos, periodista y residente en Canarias, empezó a escribir este blog como consencuencia de a) una ruptura sentimental y b) animado por su amigo Ce, que ya tenía uno. La ruptura fue dolorosa, después de dos años y medio de relación con una pareja a la que quería muchísimo. Y que se rompió estando sus dos miembros aún enamorados, lo que la hizo especialmente dramática en ciertos momentos. Y especialmente dolorosa también. El señor Martín se quedó la casa común llena de objetos comunes y repleta de sentimientos mutuos, lo que le recordaba día sí y día también lo que había ocurrido. Eso suponía largas noches de insomnio, tristes despertares. Y echar mucho de menos lo que ya no era. El carnaval menos divertido llegó en febrero. La primera iniciativa de este individuo fue romper de golpe y porrazo los recuerdos menos necesarios. Con lágrimas en los ojos, empezó por las fotografías de un tiempo que fue increíbe. E irrecuperable. Fotografías que ilustraban y daba fe del que hasta ese momento había sido lo mejor de su vida. Dos caras de felicidad rotunda. Se habían conocido y el mundo había cobrado sentido. Somos iguales, queremos lo mismo, qué suerte, qué bien haberte encontrado. Pensaban. En esos meses conoció a gente, tanto en el sentido bíblico de la palabra como en el que no lo es. Con una parte de esa gente flipó y alguna de ella flipó también, incluso. Pero las cosas no acabaron cuajando por motivos mil que no vienen al caso. Y un día ese joven periodista se despertó pensando. Su coco se había levantado esa jornada un poco antes que él. Triste. Y creyó que jamás sería capaz de enamorarse de nuevo. Que nadie podría gustarle tanto como aquel. E incluso que toda la culpa había sido suya. Aquello tuvo el efecto directo de cabrear al señor Martín consigo mismo. Ya no vas a llorar más, se dijo. Y las lágrimas se secaron. Se fueron espaciando hasta desaparecer. Volvieron poco a poco las sonrisas y las bromas. Volvía a ser el mismo. ¿El mismo? Casi. Desde aquel día se acabaron aquellas situaciones bochornosas en las que el joven periodista debía darse la vuelta en la playa para evitar que alguien le viese llorar. Algo había muerto dentro de él. Quizá la capacidad de creer o la capacidad de ilusionarse. También sufrió algún reproche del tipo quéfuertequehayashechoestooaquello. Y también quétontofuisteparaperderme. O nomequerríastantosihaspodidobesaraalguien e incluso sihabíaalgunaposibilidaddevolverahoraesimposibleporquehasestadoconalguiendespuésdemí. Eso después de haber sido dejado. Qué desilusión pensó. La capacidad de creer... Quizá la recupere algún día. Pero ya no llora, ni sufre largas noches de insomnio. Y, sobre todo, puede recordar sin sentir que un balazo extraño, procedente de ningún lugar, le atraviesa el corazón. ¿Lo ha superado ya Nacho? ¿O está a punto de hacerlo? Da igual, pero lo cierto es que las lágrimas se secaron. Por el camino perdió algún amigo. A Jonás por causas exógenas que no quiere recordar. A otro porque le pidió una relación que no podía darle. También ganó algunos nuevos: Vero, Javi y Carlos. Y en eso se entretenía Mr. Martin esta tarde cuando ponía los piés sobre la pared fría. Como cuando pequeño. Como siempre que ha sido feliz. Lo que no es poco.

PD: Dejo una canción de Shakira, Pies descalzos, que me gusta mucho porque me recuerda un poco a mí. Es una tontería, quizá, pero el caso es que me gusta.